ROXANA CRISóLOGO

por: Rómulo Meléndez



Roxana Crisólogo  (Lima, 1966) poeta y activista cultural, hija de padres cajamarquinos, creció en los desiertos de San Juan de Miraflores, al sur de Lima.

Estudió derecho y ciencias políticas e hizo una maestría en derecho internacional. Fue coordinadora de la Red por la Democratización Global (NIGD) www.nigd.org en Lima (2004-2006) y formó parte del equipo de trabajo del Programa Democracia y Transformación Global (PDTG) de la Unidad de Posgrado de la Facultad de Ciencias Sociales de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos como encargada del eje de culturas contrahegemónicas. www.democraciaglobal.org

Publicó los poemarios Abajo sobre el cielo (Lima, 1999), Animal del camino (Lima, 2001) y Ludy D (Lima, 2006). Un adelanto del poemario inédito Trenes fue publicado por la editorial cartonera PoesiaconC (Malmö, 2009). Además es coautora de la antología de poesía escrita por mujeres sobre la violencia política en el Perú, Memorias in santas (2007) y de los proyectos de videopoesía Poéticas visuales de la resistencia y Poéticas visuales del exilio (Lima, 2007 y 2009). Con la beca Álvaro Mutis de poesía estuvo como escritora residente en la Casa Refugio Citlaltépetl en la ciudad de México (2009). Participa en diversos encuentros y festivales de poesía tales como la Latinale que tiene lugar en Berlín. Desde hace dos años reside en Helsinki, Finlandia.


Roxana dice escribir para para no olvidar. Su confianza y dudas en la palabra escrita le han llevado a explorar otros medios de hacer de sus personajes cotidianos héroes de una historia que se escribe el día a día. Palabra-imagen-fotografía-música-instalación-intervención, cree en el poema integral.


"Escribo para reinventar lo que no me gusta y darle la forma que me gustaría o simplemente para destruir lo que no me gusta".


Roxana escribe, ahora, desde Helsinki, para hacer realidad sus sueños y también por inconformidad escribe porque cree urgente darle vuelta a la realidad.
"Las palabras revelan, rebelan, el arte es arma,la belleza de la poesía, está en su diversidad de colores y voces que regresan cuando parece que nada es posible".


...y para que conozcan lo que escribe Roxana Crisólogo les ofrecemos tres poemas que quizás puedan ser leídos en Amsterdam, próximamente.



te imagino vendiendo chucherías

contándole a la gente lo lindo

lo maravilloso que es vivir en el Perú

vendiendo en un idioma que no existe

un país que tampoco existe

puedo ver a mi hermana vendiendo

en un pueblo de nombre impronunciable

compitiendo con turcos alegres

hábiles vendedores de baratijas

entre alfombras y sedas

la estudiante de cabello largo

la muchacha pobre de San Juan de Miraflores

(cerca de lo que algún día con suerte

llegará a ser un tren)

vendiendo como quien se vende a sí misma

como quien recupera una parte

de su orgullo perdido

exigiendo el precio más alto

dientes blancos

que llamará collar de piraña y ella luce

con verdadera dignidad

piel marrón de huaco

que conseguirá admiren

mirada de bronce como la de los embrutecidos

en las minas

manos enrojecidas por el trabajo negro

tú les dirás que es su color natural



aquí no se escucha cumbia

aquí no se escucha nada

y cada paso de baile es un cuento chino

una pisada de pies



una mezcla de tragos

y lo que los latinos

despreocupadamente

ordenan

y me hará volar

los latinos

el guetto de los colores

algunos

fugamos en el heavy metal

que se escucha como un idioma secreto

detrás del baño

los latinos

bailan algo parecido a este sótano

sin luz

algo más o menos cercano

a un desierto

bailan

yo solo escucho la música

que poco a poco

va adquiriendo una forma siniestra

pocas cosas quedan claras

a esta hora

que besamos

las manos frías de las conversaciones

con risas intrusas

intrusas como queríamos ser

frente a la parquedad del vodka

ante la inevitable intromisión

de una cerveza



Hace falta una rockola

que diga las cosas desde el corazón

hace falta un viento fuerte

hacen falta

cortes de luz

hace falta algo

que le ponga orden

a esta pesadilla de bailar sola





El Agustino

lo que yo llamo cielo y es tierra

y todas las noches ocupa un espacio distinto al de los cielos

y se extiende sobre un paño de noche elegante

y vive como las fogatas de los castillos conquistados

allá arriba

y deja escapar anillos de luz simples bocanadas de gente

innumerables miles no podría contar cuántas veces

me perdí en el cielo yo que creí que pisaba tierra

empecé a enumerar sus escalones desvanecidos

con tanta facilidad por la gente que al pisarlos

los duplica los triplica y pienso que es la velocidad

-alucinaciones de estómago vacío- de trabajo

mecánico y a tiempo completo sin vacaciones

con vacaciones -sin goce de haber-

o sólo el caos en un mundo que no es

cielo ni tierra entre tierra y cielo cielo y tierra

hay un lugar común de seres indiferenciables que bien

observo

con este cucurucho que quiere -intenta- ser mi único

microscopio o mirador oficial sin asomarme a la ventana

del micro aunque la gente grite Me ordene

cordura razón para no mirar nuevamente

verme

indefenso en un mundo que no podría domeñar solo

Ese día casi toqué el cielo

porque su olor a tierra sudada o lo que sea se impregnó

en mi chompa en mis cabellos quedó un poco del polvo abigarrado

de su alimento mi lengua también saboreó

la acidez segura de sus suburbios celestes y no dejé

de parpadear cuando quise contar cada lucecita suya

en la inmensidad -ya me estaban tragando-

Si no fuera por estos golpes

torpes ininterrumpidos de chofer

por esa voz ronca de vaso vacío (solo)

que desde arriba me recordó que simplemente estaba
                                                                             abajo




SIN VéRTEBRAS.  CíRCULO D. M.